Una vida que perdió el color intenta recuperarlo.
Consume homeopatías de piedras multicolores.
No confía en las personas que no saben cuidar, que invaden, que hacen ruido, que se exceden donde no tienen que hacerlo, que se desubican en su propia casa.
Busca personas amables, empáticas, agradecidas y generosas. Sensibles y amorosas.
Pero ¿qué hace que un color no llegue? ¿Acaso es un tipo de filtro o tamiz que licúa, que aguó el color, que lo diluye?
¿Cómo una vida puede volverse triste en su interior, en un mundo multicolor?
Cuando la tristeza sabe a vacío. Cuando todo se vuelve gris en el interior.
Cuando la tecnología satelital no puede transmitir la señal.
Hay vivencias que en la vida pueden ser traumáticas, dolorosas, arrancar personas de nuestra vida. Dejar, en vez de una huella, una herida.
Y lo que debía ser una entrada se convierte en salida.
Cuando hay espacios que no se pueden rellenar e intentamos hacerlo igual. Un agujerito sin fin se lleva todos nuestros esfuerzos y a todos nuestros refuerzos.
Pero ¿quién dijo que ese vacío debe llenarse?
Hasta un cuadro necesita aire.
El vacío deja de ser únicamente una ausencia que reclama reparación y comienza a tener un lugar propio dentro de la obra.
Pero ¿cuándo se termina la obra de un artista? ¿Siempre se puede pintar sobre lo pintado?
¿Cuándo el vacío puede ser respetado? ¿Cuándo el vacío se vuelve sagrado? Cuando no nos tiene espantados.
Por más que nos haya gustado.
Cuando nos tiene alejados de lo que una vida nos ha dejado.
Cuando el vacio se ha vuelto vicio, nos tiene acostumbrados a que aquello que puede ser un margen o un remanso te deje descalzo.
Cuando un artista se vuelve sensible y no inventa otra realidad, cuando no escapa más. Simplemente la dibuja y se queda un ratito allá.
Suspira, llora y ama.
Lo que está y lo que no está.
